miércoles, 13 de julio de 2011

La Fiesta

Una mañana que parecen cuatro años. Los días de San Fermín son así: se doblan y se estiran y se contraen. Por la tarde todo ha transcurrido a otro ritmo, en tres horas sólo han pasado quince minutos. No hay nada que hacer y se espera la noche, que llegará cuando quiera, y sólo por tener un objetivo, un punto de referencia irreal pero de referencia. El ruido se hace fuerte cuando otros días se volvía débil, hasta quedarse dormido, y anochece cuando amanece, o al revés. San Fermín, la tierra de nunca jamás en la que la gente piensa que es lo que, como mucho, sólo recuerda haber sido.

¿Qué somos en San Fermín? Un comer cuando no toca hacerlo y un beber continuo, sin sed pero sediento. Un síndrome de abstinencia acotado a nueve noches. Música y dolor de piernas de estar de pie siglos, como un guerrero de terracota de Xian mientras el tiempo le fue enterrando. Aunque la verdad, a veces dudo si existimos, sobre todo al despertarme cuando nunca ha tocado hacerlo durante el año, cuando los días duran días. Son las cinco de la tarde y desayuno... por ejemplo. ¿Y cómo se puede mantener la cordura colectiva en semejante cocido? Sólo después de correr el encierro, o verlo correr, único acontecimiento con horario fijo, cosa que hace que el momento más real de las fiestas sea a la vez el de mayor sinsentido de ellas. Quizás sea eso, o sólo la explicación más literaria que he conseguido encontrar.

Lo que me queda claro, después de ver lo que reconozco como su decadencia, es que a estas fiestas no les quedan muchos años. Están muriendo, o en el mejor de los casos transformándose, por lo que si a alguien le interesa saber qué son, ya puede darse prisa en venir a Pamplona.

3 comentarios:

  1. Estoy bastante de acuerdo con lo aquí escrito.

    Feliz verano!

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  2. Por cierto, me encanta el diseño del blog.

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  3. Feliz verano Mister Fllacar!!

    Del diseño del blog se encarga mi queridísima community manager, que es un solete!! Jeje.

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